El Phillies estaba a punto de echar la persiana cuando entré apresuradamente y pedí un Dry Martini. El viejo Tom ya limpiaba la barra y recogía los vasos. Estaba a punto de cerrar el antro. Aún así, me sirvió la copa con relativa rapidez, no sin antes lanzarme una mirada de desprecio por hacerle trabajar cuando ya no contaba con ello. Al fondo de la barra en L, mi objetivo, el siempre generoso señor Tackle, sacaba varios billetes de un dólar para invitar a quién parecía una señorita de compañía a otra ronda de lo que quisiera que fuera aquel brebaje naranja que bebía. Él, apuraba con ansiosos sorbos los restos de lo que parecía haber sido un whisky On the rocks. Observé que no era el primero. Las muestras de embriaguez en su persona eran evidentes. Animado por mi tardía petición alcohólica, el señor Tackle no se limitó a pagar lo consumido, si no que emitió un grito gutural para llamar al viejo Tom y pidió un whisky doble On the rocks, como yo había supuesto. Mi barman de con
Superado por las circunstancias y hechizado aún por sus claros ojos negros se vistió sus alas y se dispuso a volar. Nunca fue fácil volar sin rumbo sin saber dónde parar, si bien es cierto que batir las alas sin un destino final predeterminado deja abierto el mundo entero a aquel que emprende su viaje. Ataviado con sus alas del olvido, sobrevoló sabanas, estepas y taigas, océanos, lagos y ríos, volcanes, fallas y cañones, buscando un lugar adecuado para plantar de nuevo sus pies en tierra firme, surcando los aires de los cinco continentes, o de los seis, o de los siete, dependiendo de la opinión del interlocutor al que se le consulte. Hasta que un buen día, ya cansado de volar, decidió parar en aquel paraje inhóspito que, según se decía, llamaban “Vergel del Fuego Eterno”, que ni era un vergel, ni tenía fuego, ni por supuesto y como se demostraría más adelante, era eterno. Era allí donde se unían con perfección el cielo y el mar, donde el horizonte era trazado por los